• A voz dos muros - XI

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Inda no princípio deste mês estava no bem bom, a gozar até dizer chega do belo do sol algarvio… E agora que voltei para Olissipo, em boa verdade vos digo, ó leitores deste blog…

Que merda de vida que as pessoas aqui 

na capital levam, senhores!!!…  :-(

Não se tem noção disso a não ser quando nos ausentamos daqui por um longo período. Porque infelizmente andamos todos a dormir, os que vivemos na região da grande Lisboa. E habituámo-nos a este estéril rame-rame.

Então a passear ao domingo á tardinha por um qualquer desses centros comerciais mais grandinhos e popularuchos de Lisboa ou sobretudo dos arrabaldes - situação a que me vi forçado para servir de companhia à minha filhota - é que a realidade me bateu uma vez mais de frente, se preciso fosse até. Tanta gente com vidinhas tão vazias…

Vidas que talvez tenha sido, digo eu, a situação política, económica e social do nosso país - e do actual mundo globalizado - que reduziu a uma expressão minimalista de felicidade q.b.. Reflectida nos rostos dos transeuntes da rua, desta rua esmorecida e de todas as ruas da cidade grande. Que vive e pulsa para gerar riqueza e mais riqueza, sem parança. E não para essa tal coisa da felicidade. 

Mas com isto tudo, eu cá não me posso mesmo queixar da minha própria vidinha. Nadica de nada… Eu sei que isto é uma atitude assaz redutora e egoísta, mas bom... por hoje - só por hoje, mesmo - quero lá bem saber.

• Anestesiado

É como me sinto. Anestesiado. Alheado da realidade. Da mais ou menos absurda conjuntura socio-económica e política que a todos nos condiciona.

E porquê?… Porque estou num retiro - podemos afirmar que espiritual - no Algarve. Na fronteira entre a agora nesta época pacata vila de Armação de Pêra e a mui aprazível freguesia de Porches. Alojado numa unidade hoteleira que se gaba de ser a melhor do pedaço. Não é difícil tal façanha…

Tecnicamente, pode-se chamar ao que eu faço quotidianamente trabalho. Afinal, estou a vender várias horas do meu dia ao serviço deste boutique hotel. E sou pago por esse facto.

Mas quereis saber o que eu faço, na verdade?… Brinco. Todo o santo dia. É isso. Brinco.

Brinco com seres humanos de todas as idades. Desde um aninho de idade até pacatos anciãos. Vá lá, também tenho de olhar pelos mais pequenitos. Tenho de ser um paizinho para estes. E com os adultos tenho de ser um companheiro para jogos e passeios. Enfim, passo os dias a ser um gajo porreiro para a malta toda.

E a malta toda a que me refiro são, claro, os hóspedes do hotel. Um grupo aleatório de pessoas das mais diversas nações europeias emissoras de hordas de turistas. Predominantemente britânicos, é certo. Mas também alemães, franceses, russos, belgas, polacos e etc..

Unidos num estado de espírito comum à quase unanimidade deles: não lhes apetece fazer a ponta dum corno. Apenas gozar os dias prazeirosos de fim de época alta, que muitas vezes é este Algarve a melhor região de Portugal continental a poder proporcionar-lhes tal glorioso desiderato.

Não estou a comungar com eles no dolce far niente porque não posso. Afinal, era o que mais faltava se eu ainda fosse pago para me deitar o dia inteiro numa espreguiçadeira á beira duma piscina!… Tenho de me mexer uma beka. Mas não custa absolutamente nada aquilo que faço. Acho mesmo que descobri o melhor emprego do mundo. E que eu poderei transformar em melhor ainda. Existe aqui uma margem de progressão bem catita.

E imerso neste ambiente social, e gozando este belo deste solzinho sulista, e olhando esta marzão tão azul, escuto por vezes ecos longínquos vindos da caixa que mudou o mundo. Que me lembram que ainda existem chatices tipo o Novo Banco, cheias na Baixa, broncas sobre colocações de profs nas escolas, as próprias escolas e a reforma do IRS. E pessoas que se atarefam com essas merdas na capital. Pobres coitados!… 

Quer-me parecer que o segredo da felicidade é cagar lá de bem alto em cima dessas porcarias todas. Como fazem por cá as filhas da mãe das gaivotas aos lisboetas stressadinhos como moi, quando as deixamos um tudo-nada marafadas com as nossas manias.

Deviam era de virem-se embora todos para o sul, ó alfacinhas! Que eu já fiz um intervalo para ir até Olissipo e não descansei enquanto não rumei de volta para aqui. Mas isso sou eu, que posso gabar-me de ser um cidadão livre. Rasca, sim, mas livre como o vento. E cada vez mais me sinto livre da pulhice daqueles que dizem que têm de ter um tal de sentido de estado.

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Nota: a foto deste post mostra a magnífica capelinha da Senhora da Rocha. Descubram onde é e venham p'ra cá, que decerto não se irão arrepender, ó leitores. Asseguro-vos.

• O próximo Dono Disto Tudo

Havia p’rái um bastas vezes citado mamborreiro - já não tenho bem a certeza de quem se tratava o dito cujo - que clamava que desde que tinha visto um porco a andar de bicicleta já acreditava em tudo.

Eu é mais desde que vi um banco com 150 anos de história cair em 15 dias.

Que toda a gente antes da sua queda estrondosa afiançava que era um banco sólido. Inclusivé houve um certo presidente da república a fazer esse frete aos accionistas dessa desditosa instituição financeira.

Ficou o lugar de DDT, Dono Disto Tudo vago. E não se vê no horizonte outra entidade que venha assumir essa laboriosa função na nossa sociedade à beira-mar prantada, a tomar os seus banhos de sol bem merecidos no passado mês de Agosto. Altura em esta farsa toda do banco bom e do banco mau estoirou.

E sendo assim, está-me a apetecer chegar-me à frente. Não bem eu mesmo mas o meu recente alter ego neste mês de Setembro glorioso.

Ficam a conhecer, pessoas, o rei Nep, um vosso criado. Um rapaz jeitoso e deslumbrante na foto sua aqui acima reproduzida. Que já fez mais pela popularidade da monarquia junto dos "seus" jovens - muito jovens mesmo; alguns ainda mal começaram a dar os primeiros passos... - súbditos britânicos de férias no Algarve do que o príncipe Charles, filho of His Majesty, the Queen!...

O futuro são as crianças, dizem-nos sempre por aí, a torto e a direito. And since the kids seem to love me pretty much… So…

E ademais, serei sempre verdadeiro. Eu cá sou totalmente WYSIWYG, What you see is what you get. Um real clown do princípio ao fim. E não apenas no fim, quando chegar a vez da minha queda também.

• A política tuga trocada por miúdos

Como é que queremos que a União Europeia nos continue a mandar p'ra cá uns valentes maços de notas verdinhas se nós mandamos p'ra lá uns trocados apenas? Moeditas que a julgar pela forma torpe de pensar de Pierre Pas Lapin era algo que não nos devia fazer cá falta nenhuma... Nem davam para pagar uma bica.

Que falta de visão deste governo, benzódeus!...  ;-)

Uma ocasião d'ouro para nos livrarmos da miss SWAP's, tal como nos livrámos do cherne no passado... e ainda por cima podíamos capitalizar em grande... Já que os gajos curtem bués a chalava .. E deixamos passar esta chance assim, sem pensarmos muito.

A silly season deve ter mesmo umas costas largas cum'ó caraças!...

• Já nada de nada serve...

…Ou por outras palavras, desta feita na língua de Camões, o que Beatrice Webb (1858–1943) nos quis dizer foi: “De nada serve salvar uma nação cuja classe trabalhadora foi deteriorada”.

E nós estamos a deixar que isso aconteça!… Na ânsia de governos apresentarem uns aos outros na União Europeia números cada vez mais bonitinhos nas finanças públicas próprias de cada um, estamos a descurar aquilo que é inquantificável.

Andámos a fechar os olhos à destruição de empregos a dar com um pau. Enviámos para a inactividade - tantas vezes prolongada por demais - milhões de europeus, alguns dos mais qualificados de entre nós. Não deixamos muitas esperanças a quem está a entrar neste momento no mercado de trabalho. Criámos desmotivações e desinteresses mil nos que ainda se vão mantendo activos.

Valerá a pena andarmos a trabalhar uma vida inteira como mouros para depois vermos assim desmoronar-se tanta instituição ou empresa sólida - supostamente, é bem de ver... - com tanta facilidade e em tão pouco tempo, como o em que vem perdurando esta estúpida moda política da austeridade?…

E se isto tudo passar um dia, se eventualmente passar, a quem vamos pedir para arregaçar as mangas e reconstruir a nossa economia? Onde vamos desenterrar essas energias?

Eu já não sei o que eu quero fazer do resto da minha vida profissional activa. Mas alguma coisa terei de fazer, claro, para sobreviver. Agora, nunca mais darei o litro. Nunca mais trabalharei por gosto, presumo. E isso assusta-me.

Vai ser preciso um milagre. Um milagre dos grandes. Enorme, do tamanho do universo. Maior do que a estupidez - predita por Albert Einstein - que vem grassando na classe política europeia.

Um dia ainda relatarei aqui neste blog as minhas aventuras de sobrevivência ao governo de Pedro Passos Coelho e à sua infernal máquina do estado, que tanta terra queimada tem deixado por aí…

• A chave que faltava!…

Descobri hoje, vejam lá, com algum alívio interior, que a chave para compreender finalmente a política portuguesa actual já foi produzida no início do século passado pelo bom do Fernando Pessoa…

Mas isto pode ser uma consolação demasiado optimista para a dureza absurda dos tempos que vivemos. Porque será talvez um pouco como supor que algum lampejo de inteligência habita na mente daquela menino que anda a brincar de ser primeiro-ministro, violando de uma forma sistemática, casmurra e ignorante o espírito do livrinho sobre o qual jurou servir a nação e os portugueses.

Será que... Afinal o gajo até é esperto?... Este repentino pensamento agora assusta-me cumó caraças...

• Votar p'ra quê???...

Tu que dizes que não vais votar… Viste no que deu da última vez em que decidiste também não votar? Alguém escolheu por ti. 

E os grandes defensores da troika dentro de portas tomaram as rédeas do poder. Como bem queriam. Tudo fizeram para que outras soluções do governo anterior para a crise que caiu de pára-quedas no nosso colo não fossem para a frente.

E forçados ou não, transformaram isto aqui que ainda era uma democracia, apesar de tudo, numa bancocracia.

Há quem ache que o desapontamento com a classe política actual gerará mais abstenção nas urnas. Eu tenho para mim que deveria era ser o contrário! Que o descontentamento com o rumo da política hoje apelasse a que mais alguns de nós viessem a usar a sua arma nestas eleições europeias contra aquilo que os afecta e prejudica.

Justamente nestas eleições é que temos de dizer à Europa que não estamos contentes com o tratamento a que nos sujeitaram. Obrigadinha, sim, queridos irmãos europeus… Vocês foram uns bacanos. :-(

Eu não sou visceralmente contra as pessoas que nos governam nestes dias de chumbo. Compreendo que na sua boa fé crêem que nos levam pelo melhor caminho. Só que eu não creio assim!…

E quero sobretudo que a nossa boa velha democracia volte e que a puta da bancocracia seja derrotada com estrondo. E de uma vez por todas.

Por isso fui votar today nestas eleições europeias. Não contra pessoas mas contra as boas intenções de que dizem o inferno está cheio. Quero que o Parlamento Europeu se encha de tribunos que defendam realmente e em primeiro lugar os povos que os elegem e não tanto os grandes banqueiros e especuladores internacionais.

Posso ser um cidadão rasca… Mas não brinco em serviço.

• Clean up your own mess, gentlemen…

Dizem que a troika vai-se embora amanhã. Dizem!…

Dizem que Portugal vai poder obter o guito novamente naquilo a que chamam prái como os ditos mercados. Mercados que para mim, que nada percebo de economia e nem quero, são ainda umas entidades abstractas. E terroristas. Tal como a afamada Al-Qaeda. Que é mais uma coisa que os media, prestando um serviço a sabe-se lá quem, fizeram nascer na nossa imaginação colectiva. E lá se enraizou esse papão, sem que o possamos sentir como uma realidade que tenha uma face que reconheçamos.

Aprendemos nestes últimos tempos que essa porra dos mercados podem lixar a vida a povos e nações inteiras. Impunemente. E tudo para satisfazer a ganância de uns poucos (?...) grandes agiotas e especuladores internacionais.

Um personagem da cena política portuguesa, que eu não aprecio particularmente, disse um dia uma coisa muito sagaz. E de que eu até me admirei de vir daquela procedência…

Falo da Miss SWOP’s, como é carinhosamente denominada a nossa ministra das finanças. E o que esta distinta senhora disse foi que… De futuro deveriam ser criados mecanismos que blindassem o cidadão comum das consequências das trafulhices com que a alta finança mundial se andasse a entreter. Por outras palavras, se eles fizessem merda, eles que a limpassem todinha depois. E não os outros, todos nós, anónimos e pacatos cidadãos. A quem nos quiseram colar um sentimento de culpa de sermos caloteiros, madraços e de vivermos acima das nossas possibilidades.

Oxalá que sim! Oxalá que os nossos políticos portugueses e europeus voltem a pensar mais no povo que os elege e menos nos donos do dinheiro que lhes puxam os cordelinhos. Isto é, se os(as) meninos(as) tiverem tomates para tanto… O que me parece utópico.

Bom, ás vezes não é preciso só tomates. Requere-se que tenham também lampejos de uma rara inteligência, como a que Maria Luís Albuquerque - o nome real da figura atrás citada - teve. E uma consciência. Coisas que são ambas muito caras. Sem preço algum.

• O Preço Certo, segundo JPG

Em 2005 José Pedro Gomes estreou um espectáculo teatral a que chamou “Coçar onde é preciso”. Eram uma série de monólogos sobre assuntos candentes e dúvidas existenciais detidas por este actor, que deveras admiro.

E tanto o faço que resolvi citar neste post que lhe dedico um excerto do seu livro “O País dos Jeitosos”. Em que fez uma resenha dos textos originados nas dissertações brilhantes produzidas no palco a solo.

Vamos a ver o que se ofereceu a José Pedro Gomes dizer sobre o preço certo de tudo na vida. Tão actual que achei esta sua análise… Passo a citá-lo (com alguns comentários meus mesclados pelo meio, em itálico, para se distinguirem do texto que não é da minha autoria):

O Preço Certo

Tenho a grande felicidade de não ser obrigado a ver televisão todos os dias e a todas as horas.
(Como eu te compreendo, Zézé… Como eu te compreendo.)

E eu percebo que há pessoas que são obrigadas a ver televisão: pessoas que vivem sozinhas e que vivem mal com isso; casais que já disseram tudo um ao outro, ou nunca tiveram nada a dizer um ao outro; pessoas que precisam de ver alguma coisa para adormecer; doentes no hospital; e... não imagino outras razões para alguém ver televisão. Pelo menos com a programação que nos atiram à cara.
(É… também não consigo imaginar outras razões. Melhor do que estar a ver a SIC generalista, só para dar um exemplo, era estar a deleitar-se com a leitura deste blog.)

Eu tenho a grande felicidade de estar a trabalhar nas horas em que os directores de programas nos brindam com o que eles acham que nós gostamos e é supostamente «nobre», como o horário. Mas tenho pena de não conseguir ver o Preço Certo, porque gostava de ficar a saber o preço certo de uma série de coisas.

Porque é bom vivermos com a noção correcta do verdadeiro custo das coisas. Sabermos o que a vida custa.

Por exemplo, eu tenho curiosidade de saber quando custa a um empreendedor imobiliário esperar 10 anos com um terreno de área protegida até poder construir que nem um javardo? Quanto recebe um partido em campanha para dar um grande negócio a uma empresa e não a outra, depois de estar no poder? Quanto custa a um grupo de tubarões fazer desaparecer o computador das finanças onde os seus negócios estão registados? Quanto custa mandar dar uma carga de porrada a um tipo que denuncia negociatas nos laboratórios farmacêuticos?
(O outro acho que diz que pagou ao outro com um caixote de robalos… O que complica ainda mais as coisas. Pois já não temos aqui apenas pagamentos em numerário.)

Não tem curiosidade de saber o preço certo destas coisas? Desculpem estar a inquietar-vos com estas coisas mas pensem só que há pessoas que neste preciso momento têm esse tipo de preocupações, até porque se trata da vida delas.
(Da vidinha, queres tu dizer, Zézé!… E que tantas vidinhas que há por aí... E a ampararem-se umas ás outras.)

E repare que não estou a pôr questões mais difíceis de contabilizar. Por exemplo: quanto custa a um polícia libertar um criminoso só porque o processo prescreveu ou desapareceu ou foi mandado arquivar? Quanto nos custa a todos um gestor público incompetente? Quanto custa uma ponte a cair, com mortos e tudo? Quanto custa adiar a construção duma nova travessia do Tejo em gasolina, tempo e irritação? Destas coisas é que eu gostava de saber o preço certo.
(És tu a querer saber e tantos a querer que não se saiba nem que sequer se reflicta sobre isso… Gostamos de remar contra a corrente, hein?… Ou de ser o grão de areia na engrenagem.)

Isto eu sei: uma fotocópia na Procuradoria-Geral da República aqui há uns tempos ficava por 60 mil contos, por exemplo. Sabia? Não sabia. Está tudo tão caro, não é? Mas se regatear bem a coisa pode ficar por 20 mil. Isto, claro, se as fotocópias tiverem um processo-crime em investigação.
(E aquela história duma simples pen drive vulgar de Lineu, de 1GB, arrematada sem concurso público pelos serviços da reitoria da Universidade de Coimbra pelo preço de €12.000?…)

Mas, felizmente, tenho o grande privilégio de conseguir ver de vez em quando o CSI. Uns polícias fantásticos que, numa hora, descobrem casos complicadíssimos. E, se formos a ver, só com uma lanterna por polícia, 2 ou 3 balas, 4 cotonetes, uma tinta azul milagrosa e o ADN do maralhal. É uma limpeza.
(Pois, tudo isso é muito bonito, mas o CSI não mostra o a posteriori. O que o sistema judicial faz com os gajos que os polícias apanham. Aqui em Portugal, com a nossa justiça, se cá houvesse uma corporação policial como um CSI, era como uma nogueira nobre e prolífera ser propriedade de um velho desdentado. Um desperdício total!…)

Fim de citação e dos comentários avulsos. Não se esqueçam de ler “O País dos Jeitosos”, caros concidadãos. Que eu não posso passar a citar esta obra filosófica na íntegra aqui, não é?...

• Anedotário Rasca - III

Andando a vasculhar nos meus arquivos digitais, em busca de lenha para alimentar esta novel rubrica, Anedotário Rasca, deste blog cuja manutenção está a ser deveras negligenciada pelo seu autor, eu… Descobri esta velha anedota corporativista, a que se vai seguir a respectiva narração neste presente post.

Eu segui uma vocação que me fez cursar engenharia, onde me formei vai para quase 30 anos. E ainda bem. Detestaria que a minha vocação fosse alguma vez economia!… 

Os engenheiros devem na sua maioria ser cidadãos com valores de esquerda. Enquanto os economistas serão à direita. Os engenheiros são criativos. Os economistas são copistas, e mal!…

Antes, isto aqui na Tugalândia era governado por engenheiros e as coisas não corriam assim tão mal. Comparando com o que os cabrões dos economistas nos fazem passar agora! E por isso, aqui vai a minha vingançazinha. Vamos lá à tal anedota… 

ENGENHEIROS vs. ECONOMISTAS

Numa estação da CP estavam três engenheiros e três economistas à espera de apanhar um comboio para ir a uma treta dum congresso. Os três economistas vão até ao guichet e compram três bilhetes. A seguir vão os três engenheiros e só compram um bilhete. Os economistas ficam espantados e perguntam: 

- Como é que vocês são três e só compram um bilhete?… Não têm hipótese de fazer a viagem e passar o mesmo bilhete para os três!

- Não se preocupem, vocês já vão ver - respondem os engenheiros. 

Mal entram no comboio, os três engenheiros dirigem-se à casa de banho e apertam-se lá dentro o melhor possível de maneira a fechar a porta. Quando vem o revisor, pica os bilhetes dos economistas, vê a luz da casa de banho acesa, bate à porta e diz: 

- Bilhete, por favor!

A porta abre-se só uma frestazinha, através da qual sai uma mão com o bilhete. O revisor pica-o, agradece e segue. Os economistas acham a ideia fantástica. 

- Temos que fazer esta cena no regresso. Aqueles filhos da mãe dos engenheiros são uns génios!…

No dia do regresso os três economistas compram apenas um bilhete enquanto os engenheiros não compram nenhum! 

- Como é que vocês vão viajar sem bilhete??? É impossível!!!…

- Vocês vão ver. Está tudo sob controle - retorquem os engenheiros. 

Quando entram no comboio, os economistas trataram de imitar os malandros dos engenheiros, espremem-se todos para dentro de uma casa de banho, não sem algum desconforto, e fecham a portinha.

Os engenheiros fazem o mesmo na casa de banho em frente. Passado nem um minuto, sai um dos engenheiros da sua casa de banho, bate à porta da casa de banho dos pobres economistas e diz:

- Bilhete, por favor... 

• Eu protesto - I

• A voz dos muros - X

…for dreamers, for idealists, for those who dare to think differently from the flock. For foolish people like me. For those who are getting a sense of not belonging to this ruling and overwhelming mediocrity.

• O Rendimento Básico Incondicional

Há uma coisa que hoje em dia me choca profundamente...

Em Portugal tem existido um inexplicável silêncio sepulcral sobre a próxima grande revolução mundial, que se aproxima a passos largos. O que eu acho muito estranho. Para não desconfiar de algo que me cheira assaz a podre, mesmo…

Essa revolução social que aí vem - de uma forma fatal, direi eu... - visa, antes de tudo mais, um objectivo mui nobre e altivo: a erradicação da pobreza. É uma coisa boa.

E no entanto os media andam a distrair-nos com uma data de outras histórias! E os actores da cena política, social e económica só desejam é estar entretidos com miudezas… E eu cá com os meus botões pergunto-me: PORQUÊ???…

Os políticos, em particular, presumo que estarão a enveredar por um colectivo e cínico sentido de oportunidade. A esperar por um acto eleitoral mais importante. A eleição de um novo parlamento português. De um novo governo. Uns e outros não devem querer por enquanto brandir essa bandeira. Para não dar trunfos aos adversários.

Existiu até ao passado dia 14 de Janeiro de 2014 uma Iniciativa de Cidadania Europeia para o Rendimento Básico Incondicional, para levar a se discutir publicamente esta proposta do RBI no Parlamento Europeu. Por petição pública. Que falhou. Não foram recolhidas as assinaturas em número suficiente para aquele conjunto de bundas moles de eurodeputados se começarem sequer a mexer… Que chatice!...

O RBI parece uma ideia peregrina. Um pensamento bem out-of-the-box. Mas não é uma utopia dos dias de chumbo de hoje. Não. Já no séc XVI Thomas More a formulou.

E já existem conceitos similares ao RBI postos em prática no mundo de hoje. E não só em países onde a pobreza é uma enorme chaga social. Por exemplo, cidadãos canadianos de algumas regiões já usufruem de uma espécie de RBI.

E na Europa?… Enquanto o Parlamento e a Comissão Europeia continuarem a dormir na forma, a Suíça, esse país do terceiro mundo, vai votar este ano o seu modelo de RBI por referendo nacional de braço no ar, típico daquela belíssima e peculiar democracia daqueles malucos dos helvéticos. In your face, you lazy eurocrats!… Mai’nada!

Esta recente crise económica global, que foi a maior bosta que os donos da economia mundial podiam ter evitado, se não fossem umas arvéolas gananciosas, gerou toda uma enorme população de novos pobres. Agora nós, os outros, temos de nos unir afim de limpar esta gigantesca cagada. 

E não há melhor solução do que o RBI. Melhor e para todos. Até para os que afundaram o mundo na fossa. It’s a win-win situation.

Vamos poder respirar todos muito melhor. Mas era preciso debutar, no mínimo, com uns simbólicos primeiros passos, Coelho…

• Anedotário Rasca - II

Dois casais jogam às cartas na casa de um deles. A certa altura o João deixa cair uma carta e quando a vai apanhar debaixo da mesa repara que a Joana, a mulher do colega Pedro, não usava cuequinhas e as suas pernas abriram-se com a sua chegada.

Nessa mesma noite, e durante um minuto em que a Joana e o João ficaram sozinhos, a Joana perguntou se ele tinha gostado do que viu debaixo da mesa. Ele "que tinha gostado muito" e então ela disse-lhe que uma vez que no dia seguinte o marido trabalhava até tarde ele podia passar pela sua casa e brincar com aquilo de que tinha gostado.

- "Com uma condição…” - diz ela - “Por ser para ti, terás de me pagar uns belos duns quinhentos euros!"

E no dia seguinte o João e a mulher do colega divertiram-se à grande tendo o João cumprido a ordem, deixando os quinhentos euros em cima da mesinha de cabeceira.

Nessa mesma noite, enquanto jantavam, o Pedro perguntou à mulher se o João tinha passado lá por casa.

Aflita, a Joana disse: 

- "Sim, passou por cá, mas só se demorou um ou dois minutos.”

E o Pedro informou-a que…

- "É que hoje, quando ele saiu do emprego, achei o João um bocado estranho... Vê lá tu que pediu-me quinhentos euros mas também me disse logo que os deixava aqui em casa hoje ainda ao fim da tarde.”